OnTav

28 dicembre 2012, Staranzano

DM (digitalmermory)

Ho una memoria digitale.

Digitare 1 per ricordi d'amore e così via.

Ho il pensiero virtuale in scrittura java.

Gli sms hanno preso il posto della poesia.

So scrivere sms coinvolgenti.

Sono un poeta coinvolgente.

Ragionamento da quattro soldi,

i nostri nonni erano più solidi.

Oggi ho mangiato un terabyte e non mi ha saziato.

Straziato come quando perdi qualcosa, ma il dolore si lava, si scrosta col tempo.

Un buon esempio è quando credi di non farcela più. Quando credi che le pareti ti crollino addosso e le macerie ti soffochino fino a morire asfissiato. Tutto o niente ha più senso e vorresti giacere (to lie down) al suolo inerme. Vorresti sentire il tuo corpo fondersi con il pavimento e sparire nella crosta terrestre. 

O come quando ti senti talmente arrabbiato che vorresti spaccare tutto. Gettare via il dolore dal corpo come si fa con le immondizie. Prendere un martello e fracassare tutto. Sentire il rumore degli oggetti che si frantumano davanti agli occhi spaventati della gente. Divellere ogni parte del tuo corpo e gettarla il più lontano possibile, bruciare i vestiti e strapparti i capelli.

Altre volte invece

mountain meets sea

and anything you touch

or watch

is free.

When you see

that beauty 

is so hard that mows down your knees

and the breeze

makes you happy.

E intanto il tempo, lento

Porta con sé il dolore, che scivola sulla pelle nuda,

sempre pronto a tornare.

Sotto la tenda

26 dicembre 2012, Vermegliano.

Jingle bells

Buone feste a tutti!

25 dicembre 2012, Monfalcone.

Istantanea

Rinnego tutto

E non rimpiango niente,

E subito mi sovviene alla mente ciò che è stato e

Ciò che non (lo è stato).

E così sovente, le cose mi appaiono grigie, prive di senso.

Un colore amaro intenso.

Non so se sento
o se è l'ennesimo travestimento.


Non so se sento
o se è l'ennesimo travestimento.


Non so se sento
o se è l'ennesimo travestimento.


Non so se sento
o se è l'ennesimo travestimento.

Istanbul 2012

Arrivati ad Istanbul in un pomeriggio umido e afoso, siamo stati invasi da una gran quantità di rumori, odori, e colori. Il mio primo pensiero è stato: "Io qua non ci resisto nemmeno un paio d'ore" tanto il caos della città mi aveva sopraffatto. Dopo un paio d'ore, non sarei mai voluto tornare a casa. Questo è il resoconto per immagini (e suoni e colori) del nostro viaggio. Enjoy

Domenica 09 dicembre 2012, Monfalcone.

Sabato 08 dicembre, Monfalcone.

When I have fears

La difficoltà di riuscire ad esprimere i propri pensieri. L'inevitabile scorrere del tempo.
La fragilità e la precarietà della bellezza e dei momenti sereni.
La contemplazione del mondo immenso, till love and fame to nothigness do sink.

Il sergente nella neve

E' pensiero comune e condiviso che esista la professione dello scrittore. Questa tesi è per certi versi sicuramente vera, per altri, totalmente falsa. Mi spiego. C'è e c'è stata senza dubbio una schiera di buoni, a volte ottimi, scrittori che si sono guadagnati da vivere grazie alla loro abilità fuori dal comune, che hanno saputo sfruttare anche in chiave economica. E per carità, in questo non c'è nulla di male. Più di una volta però, mi è capitato di leggere alcuni testi di grande livello emotivo prodotti non da personaggi di questo tipo, ma da qualcuno proveniente da altri campi del sapere, o della vita lavorativa, che per motivi di varia natura è pervenuto alla scrittura. 
Uno di questi autori è Mario Rigoni Stern. Leggendo il suo capolavoro, Il sergente nella neve (1953), ci si accorge subito che a scrivere non è un intellettuale di alto rango, ma un uomo qualunque che tenta attraverso la pagina scritta di trasporre le sue emozioni, le sue visioni della vita. A scuola, in un istituto superiore il programma canonico prevede che si debbano studiare autori, date, accadimenti che probabilmente nessuno poi ricorderà più, senza soffermarsi troppo sulla proposta di letture che possono segnare nel profondo. Io non ricordo quando lessi per la prima volta questo romanzo, né se all'epoca sapessi cosa fosse la ritirata dalla Russia o cosa fosse un'isba, ma ricordo, questo sì, il seguente passo che, per fortuna, non necessita nessun tipo di commento: 

"Corro e busso alla porta di un'isba. Entro. Vi sono dei soldati russi, là. Dei prigionieri? No. Sono armati. Con la stella rossa sul berretto! Io ho in mano il fucile. Li guardo impietrito. Essi stanno mangiando attorno alla tavola. Prendono il cibo con il cucchiaio di legno da una zuppiera comune. E mi guardano con i cucchiai sospesi a mezz'aria. - Mnié khocetsia iestj, - dico. Vi sono anche delle donne. Una prende un piatto, lo riempie di latte e miglio, con un mestolo, dalla zuppiera di tutti, e me lo porge. Io faccio un passo avanti, mi metto il fucile in spalla e mangio. Il tempo non esiste più. I soldati russi mi guardano. Le donne mi guardano. I bambini mi guardano. Nessuno fiata. C'è solo il rumore del mio cucchiaio nel piatto. E d'ogni mia boccata. - Spaziba, - dico quando ho finito. E la donna prende dalle mie mani il piatto vuoto. - Pasausta, - mi risponde con semplicità. I soldati russi mi guardano uscire senza che si siano mossi. Nel vano dell'ingresso vi sono delle arnie. La donna che mi ha dato la minestra, è venuta con me come per aprirmi la porta e io le chiedo a gesti di darmi un favo di miele per i miei compagni. La donna mi dà il favo e io esco.

Così è successo questo fatto. Ora non lo trovo affatto strano, a pensarvi, ma naturale di quella naturalezza che una volta dev'esservi stata tra gli uomini. Dopo la prima sorpresa tutti i miei gesti furono naturali, non sentivo nessun timore, né alcun desiderio di difendermi o di offendere. Era una cosa molto semplice. Anche i russi erano come me, lo sentivo. In quell'isba si era creata tra me e i soldati russi, e le donne e i bambini un'armonia che non era un armistizio. Era qualcosa di più del rispetto che gli animali della foresta hanno l'uno per l'altro. Una volta tanto le circostanze avevano portato degli uomini a saper restare uomini. Chissà dove saranno ora quei soldati, quelle donne, quei bambini. Io spero che la guerra li abbia risparmiati tutti. Finché saremo vivi ci ricorderemo, tutti quanti eravamo, come ci siamo comportati. I bambini specialmente. Se questo è successo una volta potrà tornare a succedere. Potrà succedere, voglio dire, a innumerevoli altri uomini e diventare un costume, un modo di vivere"

Mercoledì 05 dicembre, Monfalcone.